¿Notas la presión de la tierra sobre tu cabeza? ¿Notas los latidos? ¿Sigue ahí?

Tantos ríos de sangre estandados,putrefactos,clamando por la motricidad de unos engranajes abstractos. Sal de la cripta de labios sellados, de puertas abiertas,de palabras vacías. Vacía la existencia carente de objetivo, objetivos carentes de sentido, sentido que aún necesita ser encontrado. Existencia cansada de manejar títeres vivos sin cuerdas,sin articulaciones,incapaces de moverse por si mismos. Mismos, palabra cargada de significado de personalidad impersonal de personas que hace tiempo pasaron a ser cosas. Cosas que hacen que los cipreses se tornen vivos. Vivos que no valoran la existencia. Existencia que sólo encuentran bella cuando llega a su fin. Fin de todo lo que no es. Fin de todo lo que no debería existir,que no deberia ser.

Quema lo mausoleos. Destruye las puertas. Abre los labios. Cose el alma. Vaporiza la sangre. Cauteriza el corazón. Vapulea la razón.